上个月放学路过花鸟市场，空气里混杂着湿漉漉的青草味和泥土腥气。摊位角落那个纸箱有些破旧，边缘磨损得厉害，底下铺着几层旧报纸。我被那细细的鸣叫声吸引，低下头看，只见几只嫩黄的绒球挤在一起，那是几只初生的小鸡，毛茸茸的触感仿佛隔着空气都能感觉到。
它们怯生生地抖动着翅膀，那尖细的嘴微微张开，发出些微弱的声响，像是在诉说着对这个陌生世界的惶恐。我记得当时摊主正忙着摆弄饲料，瞥了我一眼，漫不经心地嘟囔着：“别盯着太久，容易吓着，这玩意儿脆弱得很。”我缩回了手，指尖还残留着那股淡淡的温热，其实，当时我并没想过要把它们带回家，甚至连这种念头都没有起过。
不对，仔细想想，那一刻我心里似乎闪过一丝异样的触动，像是被什么柔软的东西撞了一下。看着那几只挤成一团的生命，我不由自主地放轻了呼吸，生怕惊扰了这方寸之地的平静。它们并不懂什么是寒暑，什么是升学考的压力，在它们的眼中，这纸箱外的方寸光影似乎就是全部的世界。
那种脆弱而纯粹的生命力，让我的心跳莫名地慢了半拍。我看着它们在报纸上蹒跚迈步，踉跄着跌倒又奋力爬起，那是没有任何杂念的挣扎。或许是因为最近复习得太久，连神经都绷得像根拉满的弦，看到这样简单的画面，竟觉得胸口一阵酸涩。我也说不清这究竟是感叹，还是纯粹的羡慕。
我在摊位前站了很久，直到路灯一盏盏亮起，拉长了影子。终于，我转过身，迎着渐浓的夜色大步往回走。身后那细弱的叫声渐渐被车流声淹没，像是从未出现过一般。
纸箱里的那些小鸡，或许很快会被其他人买走，去到某个温暖的院子，或者成为某个孩子短暂的玩伴。而我也将重新回到那些堆满卷子的课桌前，埋头于错综复杂的公式与逻辑里。那些绒绒的影子，大概很快就会在记忆的潮水中变得模糊，但在那个傍晚，它们曾真实地、倔强地在我心头跳动过一次。