去年秋天一个星期六的下午，爸爸带我去了那里。

其实，原本我不怎么想去，因为书上写的总是让人心里沉甸甸的。走进那片满是杂草的废墟，风吹过那些断裂的石柱，发出了呜呜的响声。那声音听起来怪怪的，像是谁在叹气，又像是在对我小声说些什么。

我不由得握紧了口袋里的那把小钥匙，那是家里旧柜子的钥匙，凉凉的，硬硬的。身旁几个游客正在拍照，他们笑得很开心。我看着那一地碎石，心里突然有点乱。不对，可能不是他们不对，只是在那样的环境里，我总觉得吵闹声有些刺眼。

那片圆明园的遗迹就像一张破旧的老照片，虽然颜色褪了，却又刻在了那里。看着那些被大火熏黑的石块，我心想，要是它们能说话就好了。

后来我们坐在草地上休息，爸爸指着远处的一块牌子说：这就是历史的印记。我点点头，其实我那时候并没有太明白他话里的意思。也许，这些断壁残垣存在的意义，并不是为了让我们一直难过，而是为了提醒现在的我们，要好好守护眼前平静的生活。

离开圆明园的时候，夕阳正好挂在残墙的顶端。风依然吹着，凉丝丝的，但我感觉没那么难受了。回去路上，我一直在想，那些石头既然能在那站那么久，一定也看见了许多我不曾知道的故事。