去年深秋一个星期三的傍晚，放学铃刚响不久，天空就毫无征兆地黑了下来。墨蓝色的云层沉甸甸地压在教学楼顶，紧接着，豆大的雨点噼里啪啦地砸在窗玻璃上。我站在校门口的长廊下，看着密集的雨帘，心里直发慌——出门时明明还是个大晴天，我根本没带伞。

周围的同学陆续被家长接走了，或者撑起各色雨伞冲进雨中。我只能往台阶上缩了缩，书包带被我揪得变了形。这时候，身边突然传来一阵轻微的脚步声。不对，那不是老师的皮鞋声，也不是同学常穿的运动鞋底摩擦声，而是一种慢吞吞的、拖沓的布鞋声。

我扭头一看，是个撑着旧油纸伞的陌生人。那是一位头发花白的老爷爷，穿着一件洗得发白的藏青色布衫，手里还拎着一个装满蔬菜的塑料袋。他看了看我，又抬头看了看天，把伞往我这边倾斜了一大半。

我下意识地往后退了半步，心里有点犹豫，不知道该不该搭理他。

老爷爷笑了笑，脸上的皱纹像树皮一样挤在一起，声音沙哑却挺温和：“孩子，没带伞吧？家住得远不远？”

“挺……挺远的，在五里外的那个小区。”我小声回答，两只手紧紧抓着书包边缘。

“拿着这个吧。”他把手里那把伞柄缠着透明胶带的旧伞递了过来，伞面上还印着一朵褪色的蓝色小花，“我老头子就住前面巷子，几步路就到了。”

我愣住了，刚想说不用，老爷爷已经把伞柄塞进我手里，自己把塑料袋顶在头上，小跑着钻进了旁边的雨帘里。雨水很快打湿了他的肩膀，他也没回头。

我握着那把还带着体温的旧伞，站在原地发了很久的呆。直到现在我上初中了，每到下雨天撑起那把蓝色小花的雨伞时，我总会想起那个只有一面之缘的背影。在这个大千世界里，有些不相识的人，却能用最朴素的善意，撑起一片最晴朗的天空。