去年冬天一个星期六的下午，我窝在老屋阁楼的转角处，指尖摩挲着墙皮上那道细长且泛黄的划痕。那时候窗外阴云压得很低，灰蒙蒙的空气里掺杂着一股潮湿的泥土味，那不是那种清爽的雨后泥土香，而是积压了整个冬天的寒气。我盯着那道划痕看了许久，记忆里它似乎...
去年秋天一个星期五的下午，夕阳把走廊的砖地照得金黄。那是我最后一次见到爷爷在窗边摆弄木头，他手里紧紧攥着那把总是卷刃的刻刀，那是他写人一般的平生里，最安静的一个瞬间。 木屑像细碎的雪花一样落在他的裤脚上。我想凑过去看，爷爷却轻轻挡开了我的手...